Vivre seule.

Techniquement, je pourrai très bien vivre seule. Je m’entends assez bien avec la petite voix qui squatte mon crâne, je n’essaye pas d’échapper à mon tour de vaisselle, je ne laisse pas trainer mes culottes sales en boule au pied du lit, je ne compresse pas les ordures de toutes mes forces pour éviter de changer le sac poubelle, car je n'en ai pas assez (de force).

Pourtant, je ne suis pas faite pour vivre seule, j’aime le bruit des mots et des conversations. Alors,  je papote avec ma chienne qui n’a aucune répartie,  tout en engueulant les chats qui foutent leurs croquettes en corolle tout autour de leurs bols et essayent de pisser dans l’évier, par flemme de me faire comprendre qu’ils veulent prendre la porte.

On peut dire que je vire folle,  rongée par le silence et les tâches ménagères que je ne m’autorise à effectuer qu’au cordeau.  Il n’y a plus de place pour l’anarchie et l’improvisation. Encore moins pour l’audace : je me couche à 21h30 avec un roman de poche de Maxime Chattam (le Sang du temps) (très bien, mon préféré de sa bibliographie pour le moment) .

Pour autant je ne me fais pas chier comme un labrador neurasthénique sous anti-dépresseur : je bricole mon tricot, bouquine, regarde des films en buvant une despé, mais je dois dire que je m’emmerde au plus profond de mon être. La vie est en pause, en attente de son retour de raclette-ville.

Ecossais tu me manques, vivement tout à l’heure que tu rentres ! Que je te pelote ta grosse bite avec la bouche, que je te raconte des tas de trucs inutiles, que je te montre des vidéos débile, que tu ramènes la seconde couette parce que ça caille avec une seule dans ce grand lit que tu as déserté pour la semaine, à cause de ce satané truc qu’on appelle boulot.