Le mardi je pourrai être pyromane ...

C'est toujours le dos ruisselant de sueur que je me redresse le mardi à l'aube, d'un coup sec, dans mon grand lit déserté bien trop tôt par le mari écossais, qui doit gagner sa vie pour subvenir aux besoins grandissants en croquettes de poissons de nos trois félins sanguinaires et hautement soupçonnés d'être les auteurs du génocide des musaraignes du quartier. Arrachée brutalement à un cauchemar ignoble qui commence toujours par un sentiment de pouvoir destructeur, je me réveille éberluée et souvent je me cogne le gros orteil sur la putain de barre de seuil qui se décolle en bas dans l'entrée.

Sous ma douche, je repense en me tripotant à ce moment jouissif où d'un geste magistrale de joueuse de base ball, je balance le cocktail molotov dans la baie vitrée du bureau de la fille de l'accueil.  Je vois les flammes lécher les murs du bâtiment dans mes propres yeux qui pour me faire plaisir sont devenus bleus. Le feu consume les boites à archives qui trainent partout pour atteindre l'imprimante photocopieuse où j'ai dissimulé une bombe et trois bâtons de dynamite. Un instant du shampoing plein les narines, je ressens de nouveau l'énorme satisfaction que déclenche la vision de l'explosion de l'entreprise pour laquelle je travaille parfois durement. Je me demande toujours comment je pourrai faire pour que ce rêve s'arrête  là, au lieu de continuer.

Comme d'habitude, il faut que je me dépêche de boire un café tout en me disant que je devrais être plus prévoyante et faire mes sandwichs la veille pour le lendemain. Simultanément, je sais au tréfond de moi même que jamais je ne le ferai, tellement l'idée me gonfle magistralement.  Je mets des choses qui se mangent dans du pain pour mon déjeuner, je remplis d'eau la gamelle de la chienne, je cherche toujours un peu les clés et je pars en essayant d'oublier la tournure de la conclusion de ce mauvais film américain onirique. Le temps de démarrer la voiture et me revient tout à la figure...

...le lendemain, dans mes yeux toujours bleus les ruines fumantes des bureaux se reflètent. Tous les collègues  sont là  habillés de noirs et pour certains de tee shirt de Rage  Against The Machine. J'entends dans les rangs les mots "chômage technique" et "renvoyer la nourrice" planer. Quand le président directeur général se pointe en short et nous demande de ne pas paniquer. Il va à sa voiture, ouvre le coffre et en sort des tentes quechua qu'il suffit de jeter en l'air pour être opérationnelles. Les autres se mettent à hurler de bonheur et une collègue s'évanouit comme dans un concert de "Roch Voisine avant", à force de crier hystérique le nom de mon patron. Chacun finit par installer sa tente sur les décombres. Un voisin nous ramène une remorque d'ordinateurs. L'horreur est à son comble quand un collègue s'aperçoit que le serveur est sauf de l'incendie car il était rangé dans le coffre fort. Fin.

Finalement je me pointe devant le bâtiment sur lequel aucun avion ne s'est écrasé dans la nuit et commence la partie de la journée où comme je suis payée, je fais ce qu'on me dit de faire, même si j'en ai aucune envie. En plus ce jour là, le PQ est en rupture de stock et je me retrouve à me moucher dans du papier brouillon parce que j'ai oublié les mouchoirs sur la table de la cuisine à la maison. Et alors je me rends compte entre deux reniflements, que je suis à jour dans ma facturation, que presque pas de bordel traîne sur mon bureau  et que finalement, la journée devrait pas être pire. Je trouve même à ma pause de midi, du Morcheeba dans mon lecteur MP3 et ça me donne envie de me déshabiller. Ensuite à seize heure, je  découvre miraculeusement sous un tas de trombones tordus qui zonent dans le fond de mon tiroir du haut, trois carambars au nougat. La journée se termine... déjà.

A mon retour au bercail, le mari écossais est entrain de crâmer les sapins moches  virilement abattus torse nu avec une hache la semaine dernière, et qui nous obstruaient la vue sur les veaux du champs d'à côté qui parfois sautent la clôture pour brouter notre herbe. Il me fait un signe de loin et me rejoint pour m'embrasser sachant pertinemment que j'ai une peur panique du feu, à cause de la manière de ma mère de toujours me frôler avec la poêle en me servant l'omelette du dimanche quand j'étais petite. Elle ne m'a jamais brûlé préférant s'acharner sur les oeufs pour nous les servir carbonisés mais depuis je reste terrorisée par le feu. J'ai réussi à surmonter mon horreur pour les poêles après de longues années de thérapie.

Moralité : je ne commettrai jamais un attentat sur mon lieu de travail. Pourtant j'en rêve la nuit.